Hoje apeteceu-me ...
João Carlos apreciava disfarçadamente o conteúdo escondido por trás do esforçado botão que, em número 2, descia pelo centro da camisa. Luísa da Conceição acomodava-se a jeito, fingindo não perceber. Na mesa em frente, do mesmo café de todos os dias, mais que os olhares trocados, era o silêncio cúmplice que se fazia ouvir. Habituais, outros clientes, não lhes passava despercebido o que só João e Luísa não queriam assumir. Parecendo distantes aproximavam-se em pequenos detalhes. As revistas de gadjets e os jornais desportivos foram sendo lentamente substituídos por romances da moda e progressivamente por autores de leitura complexa. Talvez assim a atenção de Luísa fosse despertada. Proust acompanhava-a havia algum tempo, embora o avançar das páginas não acompanhasse o tempo que dispunham em conjunto. Uma ou outra revista cor de rosa saía a medo da carteira e avidamente devorada com se de uma fome de semanas se tratasse. João Carlos empenhava-se a sério na leitura. Proust ia permanecendo mais pousado do que mexido. Sofria em silêncio o progressivo abandono mas ansiava o olhar ávido de João Carlos, que, a sucessões de dias, mais ia alternando o olhar entre o corajoso 2º botão e o Do lado de Swann, o primeiro dos 7 livros de Em busca do tempo perdido. Luísa da Conceição chorava o segundo nome, apostado em honra duma tia-avó que não chegou a tempo de madrinha pela trombose que a atacara 3 meses antes, já os preparativos iam longos e o dinheiro impossível de reaver. A recordação ficara inscrita mais do que o rosto presente, pois aos nove meses, nem Luísa da Conceição nem outra alma nascida, dele se poderia lembrar. João Carlos herdou o nome dos avós. Um já falecido na altura, o outro em boa actividade, que de marceneiro se ia entretendo até à esperada reforma, para depois continuar a fazer o mesmo. Dos longos dias de verão já ficava apenas uma lembrança e o anoitecer outonal, com as suas cores escarlates suavemente se transformava no escuro inverno onde apenas os candeeiros da rua viviam o alegre acender pelas seis da tarde, anunciando o recolher quase obrigatório que o frio, o vento e a chuva iam impondo. E foi numa dessas tardes, que um vento mais apressado, pousou com violência a sua mão destruidora no frágil guarda-chuva estampado a cores alegres em desenhos de flores que pretendia proteger Luísa da Conceição da miudinha chuva que do céu descia diáfana e penetrante. Foi com esmero que João Carlos se aproximou, vencendo a destruidora timidez que o impedia de ousados proveitos, e docemente ofereceu a sua companhia a troca do outro lado da sua umbrela. Apenas o tubo de madeira castanha os separava e o fino tecido preto raiado a cinzento claro os protegia. Rua abaixo, calados de inicio, ao longe foram desaparecendo numa dupla silhueta que se fundia na noite, não sem antes o último lampião mostrar as suas mãos entrelaçadas.
PL